spree:geflüster

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Mal weg sein

Februar 09, 2010 von Sebastian Abgelegt in Geschrieben.

Eine lange Schlange an der Passkontrolle des Frankfurter Flughafens. Die Passagiere des gerade aus Brasilien gelandeten Flugzeuges warten ungeduldig. Kein Beamter nimmt die Abfertigung vor. Zwei Bundespolizisten stehen am Ausgang und warten gelangweilt. Erste Männer werden ungeduldig. „Servicewüste Deutschland!“, ruft jemand von hinten. Dann geht es los. Langsam bewegt sich die Schlange. Der Beamte am Schalter spricht jeden Namen aus: „Löning, Christoph. Bitte schön. Der nächste. Lohr, Gregor. Bitte schön. Der nächste.“ Monoton ohne jede Gefühlsregung nimmt er die Pässe entgegen, scannt sie ein und prüft sie. „Der nächste. Gerster, Andreas. Einen Moment bitte.“ Er dreht sich zu einem Polizisten am Ausgang und nickt ihm zu. Der kommt auf den als Urlauber erkennbaren blonden Mann zu: „Sind sie Andreas Gerster?“ Nicken. „Kommen Sie bitte mit.“ – „Wo ist mein Gepäck? Das muss bei der Zwischenlandung vergessen worden sein.“ – „Ihr Gepäck ist bei uns.“ Unmerklich sackt der Mann zusammen. Und plötzlich sieht man ihm an, dass er trotz seiner drahtigen Figur bereits die 50 Jahre erreicht hat.

„23 Monate habe ich bekommen. Ohne Bewährung. Wenn ich mich gut benehme und arbeite, ist nach zwei Dritteln mit Begnadigung zu rechnen. Und nach einem Jahr bekomme ich vielleicht schon Wochenendurlaub. Georg, mach mir bitte noch ein Bier!“ Andreas Gerstner sitzt am Tresen. Es ging alles ganz schnell. Überführung vom Flughafen Frankfurt nach Sachsen. Und dann Prozess am Kriminalgericht Moabit. Leugnen hatte keinen Zweck. Bei solch einer Menge gibt es keine Ausreden. Nun hat er noch einen Tag. Morgen soll er in der Justizvollzugsanstalt Tegel seine Haft antreten. „Darauf wären wir doch zu Friedenszeiten nie gekommen, freiwillig zur Haft zu erscheinen. Wenn die uns verknacken wollten, haben sie das einfach gemacht. Aber ich werde da morgen hingehen. Was bleibt mir schon anderes übrig. Vater hat versprochen, Geld zu schicken und Tabak. Nur was wird aus dem Jungen?“

Kurz vor seiner letzten Reise hat ihn Andrea aus der Wohnung geworfen. Ein anderer Kerl. Nicht besonders überraschend. Sie war weit weg gewesen. Andreas blieb oft mit dem Kind. In den Kindergarten bringen. Aus dem Kindergarten abholen. Eine Schule aussuchen. Das ging so seit er Andrea vor sieben Jahren kennengelernt hatte. Sie musste wegen ihrer Ausbildung häufig weg. Max war bereits da, als Andreas eingezogen ist. Vater nicht bekannt. Den stellte nun Andreas dar.

„Eine andere Perspektive hat mir Max gegeben. Plötzlich denkt man an die Schule, da ist der Junge erst drei. Das ist ein ganz anderer Rahmen. Da ist man drin, ob man das möchte oder nicht. Zuerst haben wir überlegt, für ein paar Jahre wegzuziehen. Wir hatten ja hier nichts, was uns hält. Runter in die Türkei. Aber dann fiel mir ein, dass Max in drei Jahren in die Schule kommt. Da kann man so etwas nicht einfach entscheiden. Brauchst Du Feuer?“ Andreas schiebt sein Feuerzeug seinem Nachbarn am Tresen rüber. Während er dem Mann dabei zusieht, wie der seine Zigarette anzündet, tasten seine Finger im Tabakbeutel. Er wühlt. Heraus zieht er eine fertig gedrehte Zigarette. „Habe ich damals bei der Fahne gelernt. In der Kälte draußen. Einhändig in der Hosentasche.“ Die Flamme flackert auf und leuchtet in seinem im Dunkeln reinen Gesicht sekundenschnell alle Narben und Bartstoppeln aus. „Georg, noch ein Bier bitte. Werde ja ab morgen sehr lange keins mehr trinken dürfen.“ Er hält den leeren Seidel in der Hand und schüttelt die Neige. Von oben schaut er dem letzten Schluck beim Hin- und Herschaukeln zu. Das volle Glas steht bereits auf dem Bierdeckel, da kippt Andreas den letzten Schluck hinunter. Den Kopf wirft er dazu weit ins Genick, so dass der Mund nach oben zeigt. „Wenn ich wüsste, wie es Max geht. Bei der Einschulung vor einem Jahr durfte ich nicht dabei sein. Der kann jetzt bestimmt schon lesen und schreiben. Und beim Fußball würde ich ihn gerne mal sehen. Gott, das ist doch auch mein Sohn. Scheißegal, wer ihn gezeugt hat. Aber als verknackter Drogenkurier hat man als Nichtvater ganz schlechte Karten. Nee, gar keine hat man da. Ist sie jetzt mit ihrem kleinen Drogendealer zusammen. Das wäre mir egal. Aber Max wächst darin auf. Verdammt. Und ich werde ihn jetzt mindestens noch ein Jahr nicht sehen dürfen. Die 23 Monate. Darauf geschissen. Aber ich bin weggesperrt und komme so erst recht nicht an Max ran. Kann ihn doch nicht einfach aus meinem Gedächtnis streichen.“ Andreas stiert über sein Glas hinweg. Sein Blick bleibt an einem Wandkalender hängen. „Georg, mach mal den Zettel. Ich muss noch Sachen packen.“

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